Elle n'avait pas reçu de nouvelles, depuis un bon moment.
S'était inquiétée, peut-être stupidement.
Et le voilà qui la contacte, innocent.
Qui lui demande de la voir – prestement.

Les cheveux foutus en l'air et l'esprit un peu bancal, elle s'est faufilée entre les vivants, s'est glissée dans la foule pour mieux s'en extirper, pour mieux atteindre cette âme aussi belle que brisée, ces pleurs qu'elle renifle à des lieues. Les queues dans le vent et la tête dans les nuages, le jean troué et le coeur percé. Y a tout un parallèle entre son apparence et son état d'esprit, elle s'en veut comme elle court, elle culpabilise comme elle esquive chacun d'entre vous, chaque être qui se dresse sur son chemin sans le regarder, sans chercher à savoir si elle le connaît ou non.
Ils l'empoisonnent, avec leur senteur d'habitude, de quotidien, de monotonie.

Melody lui manque, sa douceur et sa façon de lui caresser les oreilles.
Elle se languit d'Anastasia, de sa dureté et de sa franchise.
Et oh tous finissent par lui manquer, à cette petite fille qui ne désirait rien de plus que le monde – rien de moins que l'univers. Qu'ils lui appartiennent à elle, et à elle seule. Qu'elle les possède, qu'elle les aime et qu'ils l'aiment.

Mais elle en a toujours trop voulu, à l'instar d'Icare elle s'est jetée à bras ouverts contre le soleil, s'est brûlé si violemment que la chute lui a semblé presque tendre. C'est une fois tout en haut, qu'on se rend compte que le sol est dur. Pendant la chute, qu'on pense à tout ce qu'on va perdre. Le plus dur c'est de se le dire, pas de le subir.

Un rendez-vous pour se voir, de patient à psychologue.
Elle n'en était pas si sûre. Et elle connaissait les risques, cette épée de Damoclès qui flottait au-dessus de son visage juvénile. Elle allait lui tomber dessus, et les conséquences de ses écarts professionnels ruineraient probablement cette vie qu'elle avait peiné à construire.
Ca m'est retombé dessus d'un coup, j'me suis senti seule, triste et fatiguée.

La musique tambourine contre son crâne un peu douloureux, elle salue les hybrides perdus devant les cavernes et s'y engouffre avec la sûreté des habitués – ce n'est pas son premier passage dans le quartier général de Lamia, et sûrement pas le dernier. Glissant contre la roche, guidée par la musique et ses sens, elle tend les oreilles sur le sommet de sa chevelure et finit par frapper à la porte, deux coups.
Elle entre.

La fumée la prend à la gorge, l'étouffe quelques instants avant qu'elle ne se faufile par l'ouverture, laissant à Azylis le loisir d'observer la loque qui l'avait appelée. La lèvre fendue, le visage tâché d'hémoglobine jusque dans les cheveux, il a fière allure. Pauvre créature, qu'elle pense naïvement, inconsciente de tout le malheur abattu sur lui. Baissant sèchement le son de sa musique trop agressive pour ses tympans sensibles, elle s'agenouille devant lui, sort un mouchoir et essuie le sang qui salit son faciès, lente et presque douce.

« Qu'est-ce qui t'es arrivé, cette fois ? »

Le timbre délicat, toujours dans cette optique de sécurité. Elle n'a jamais su être méchante avec lui, aussi fragile qu'un enfant – émotionnellement parlant, bien sûr. Et c'est dans un soupir réprobateur qu'elle lui assène une pichenette sur le front, comme s'il n'avait qu'une petite dizaine d'années. Ca devient de plus en plus dur de conserver ce joli rôle. Parce que l'inquiétude lui mord l'esprit, lui brise la nuque.

« Tu es trop souvent blessé, petit chat. »
Encore un sourire, d'une tristesse presque poétique.
Pauvre Cheshire, pauvre chaton.
« Qu'est-ce que tu voulais ? »